Читаю сейчас очень вкусную книгу с очень вкусным названием — лакомство) Потом напишу отзыв (она того стоит), а пока мысли.

В книге очень смачно описываются бабушки и дедушки, их кулинарные таланты и нетолько, уютные такие старички с причудами, значительно повлиявшие на внуков и их развитие. Параллеьно с чтением о запахе бабушкиных сардин и лип наткнулась на литературный конкурс, как раз о бабушках. В конкурсе надо писать исключительно о своих. Я подумала, что это неплохой шанс попробовать себя, но «упс», наткнулась на стену отстутствия идей.

Мне нечего написать про бабушку и дедушку. Я не могу вспомнить уютные каникулы, вкуснейшую еду или о том, чему они меня научили. Хорошего не могу вспомнить. Совсем. Нет, оно, конечно, было, но оставило у меня куда меньше ощущений и эмоций, чем плохое. Я помню кашу с молоком, и как я плеваласьэтой мерзкой пенкой. Помню как ревела-ревела из-за того, что они слушали людей и сплетни обо мне и никогда не были на моей стороне, как пророчили ПТУ за почерк и невнимательность, как убирались в моем столе без моего ведома… А хорошего не помню. Ну да, учили стихи, читали книжки, дед чинил все игрушки… Но о плохом есть, что писать, а о хороше — нет. Хорошее банально.

Подумала, что это, может, от того, что бабушка и дедушка не были моим развечением на каникулах, они были вместо моих родителей, и это ужасно неправильно и вряд ли могло быть иначе в те времена.